Quanto mais escrevo
mais
me isolo,
não do mundo,
mas do
que
eu
era.
Não me lembro
como
gostei
de onde
estou.
Ainda passo
só
para apontar,
e me deparo
no espelho
com olhos
que não
são
meus.
O mijo
da esquina
um dia foi
meu
assim
como
o arremessar
do chocalho.
Mães
são mães
e amantes,
só
depende
da posição
no tempo.
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